De las dos maneras

Mis poemas se disuelven
en lagrimas que no lloro
pero que cuelgan de mis pupilas
como acrobatas.

¿A dónde irá a parar
mi alma rota
cuando deje de llover?

Mis pupilas sostienen
acrobatas que escriben sus poemas
con mis lagrimas añejas.

¿A dónde irá a parar la lluvia
cuando mi alma
abandone mis cansados huesos
y mis ojos dejen de ser un techo
que no me sabe cubrir?

En el suelo, en el techo y en cada pared

El humo baila en la habitación
y nadie pudo recoger tu imagen
del suelo, del techo y de cada pared.

Tengo los ojos afilados
como uñas de gato
que rasguñan un album de fotos.

¿Dónde despertaré luego
de esta noche interminable?

¿A dónde llevaran los pasos
que reclaman ser pisados
por mis sucios zapatos?

Prendo otro cigarrillo
y el humo vuelve a dibujar preguntas
en el suelo, en el techo
y en cada pared donde el silencio
grita tu nombre.

Todo eso que no alcanza

Todo eso que no alcanza
se mueve en el aire,
entre mis cosas,
entre mis palabras.

Respiro mas alla de la ausencia,
de mi aburrimiento
y del humo que flota
bajo el techo de la habitación.

En el aire se pasea
el fantasma de la risa
que reiste en mi cama
entre latas de cerveza vacias
y discos de Leonard Cohen.

Respiro palabras y aire,
viento y tristeza
y respiro todo eso que no alcanza
para cubrir esta herida.

Mis ojos

Mis ojos se quejan
por que sienten que lo han visto todo
y que todo lo que vieron
esta echo con sobras.

Se quejan,
miran hacia dentro
y clavan su vista,
como espadas,
en mis abismos.

Mis ojos sin edad ni brillo,
sin nombre ni color.

Recuerdan cuando besaron en penumbras
la silueta de la mujer que amé
y que ya no recuerdo a diario.

Mis ojos se quejan
por que saben algo
que yo no se decir.

Mi soledad recuerda

Mi soledad recuerda,
desde este rincon,
las noches donde tu risa
era la música que mejor sonaba
en esos hoteles baratos.

Mi soledad bosteza y piensa,
se sienta sobre mi sin mirarme.

Mi soledad tiene los ojos de Zimermman,
la risa atravesada de Artaud
y las largas piernas con las que fantaseaba Bukowski.

A la memoria de mi soledad suelo odiarla,
me trae estos recuerdos
de hoteles y risas,
sin mirarme, respirando pausadamente,
como queriendo nunca despedirse de mi.

Tres de la mañana

Se hizo tarde
y a la memoria de mis ojos
se le escapa una última imagen
que alcanza para no dejarme dormir.

Detras de la ventana
ya nadie camina por la vereda
y los perros buscan calor
pegando sus cuerpos
a los rincones.

Tres de la mañana,
de nuevo tres de la mañana,
y es como si siempre
fuera este mismo momento.

Es tarde, hace mucho que es tarde,
y acá, en esta jaula de nostalgia,
ningún sonido interrumpe
las palabras que no digo,
que no se decir y que espero
buscandolas en las sombras
de mis objetos mas queridos
que tambien saben que es tarde
para casi todo.

El último tren

Esperando el ultimo tren
en la estación donde los sueños
se enredan y ruedan
por las vías.

Debajo del puente corre el agua
y muchas otras cosas.

En el sonido mortecino de la espera
retumba el nombre
de los labios que besaron
alguna vez mis heridas.

Esperando el ultimo tren
en la estación donde las penas
hacen mas ruido al caer.

Debajo del puente duerme un hombre
que lleva mi nombre
y que alguna vez conocí.

En la espera se caen las horas
que fueron picadas con las agujas
del reloj que enveneno mis días.