Soplando entre mis cosas

Acá mis palabras, mis poemas,
mis pasos perdidos
en la niebla espesa de una mañana
de agosto.

Acá mis voces gritando
debajo de mi voz,
mis voces cantandole
plegarias a un dios muerto.

Un disco girando en el tocadisco
me hace recordar que estoy vivo
debajo de mis huesos y mi piel,
un libro de Artaud abierto
en la pagina treinta
me mira desde el suelo.

Acá la sombra de un amor
proyectandose en el techo
mientras las paredes
se agitan nerviosas.

Acá el viento de la nada
soplando entre mis cosas,
los puentes alejando
y los abismos uniendo
mis días.