Tres de la mañana

Se hizo tarde
y a la memoria de mis ojos
se le escapa una última imagen
que alcanza para no dejarme dormir.

Detras de la ventana
ya nadie camina por la vereda
y los perros buscan calor
pegando sus cuerpos
a los rincones.

Tres de la mañana,
de nuevo tres de la mañana,
y es como si siempre
fuera este mismo momento.

Es tarde, hace mucho que es tarde,
y acá, en esta jaula de nostalgia,
ningún sonido interrumpe
las palabras que no digo,
que no se decir y que espero
buscandolas en las sombras
de mis objetos mas queridos
que tambien saben que es tarde
para casi todo.

El último tren

Esperando el ultimo tren
en la estación donde los sueños
se enredan y ruedan
por las vías.

Debajo del puente corre el agua
y muchas otras cosas.

En el sonido mortecino de la espera
retumba el nombre
de los labios que besaron
alguna vez mis heridas.

Esperando el ultimo tren
en la estación donde las penas
hacen mas ruido al caer.

Debajo del puente duerme un hombre
que lleva mi nombre
y que alguna vez conocí.

En la espera se caen las horas
que fueron picadas con las agujas
del reloj que enveneno mis días.

Buscá

En una mesa de bar
estrellada de granos de azucar,
en una cama deshecha,
en el fondo del vaso
que aun no terminaste de beber.

En el ruido del ascensor,
en la ruta de un escote,
en el ladrido que arruina la siesta.

En la risa triste,
en la tristeza iluminada.

En el humo que provoca tos,
en el agua que calienta los pies,
en los pasos que no llevan
a ningún lugar.

Y si lo que buscás no existe,
quizas sea mejor.

A la orilla del río mas gris

Bebiendo el agua del río mas gris,
con las manos mojadas y enredadas
en humeda tristeza.

Bebiendo sorbo a sorbo,
extrañando tanto,
pensando demasiado.

Tragando cada gota como si en ello
la vida se jugara su ultima carta.

Bebiendo el agua del río mas gris,
ahí donde el viento golpea las espaldas
de los que ríen sin risa,
de los que lloran agua de río.

Bebiendo donde la costa
hace una mueca de arena
parecida a la boca de la mujer
que no quiero recordar
y que bebo sorbo a sorbo
a la orilla de la nada.

No se donde

Vos que estas ahí, no se donde,
mirando detras de un vidrio empañado,
con un cigarrillo a punto de terminarse
colgando de los labios.

Escuchá el triste cantar
de los besos que esperan,
el ruido de la canilla que gotea,
el crujido de las hojas
repletas de frases tontas
que se juntan en la bolsa de basura.

Olé el perfume que dejó el otoño
en tu mesa de luz,
ese maldito olor de un amor que no fue.

Vos que siempre sabías qué decir
dame palabras, esta noche,
para explicarle a estas paredes
lo que mi soledad no puede por si misma.

Por donde mi sangre

Voy por donde mi sangre me arrastra,
voy despacio, con la luna llena,
con el vaso por la mitad,
con un cigarrillo que arroja cenizas
sobre el cuaderno.

Voy solo y quieto, con cien ideas
golpeandose entre si dentro de mi cabeza.

Voy en busca de un poema,
de la palabra exacta,
del momento oportuno.

Mientras los bares se llenan
y los autos chocan,
mientras la gente busca pares
en las esquinas donde no hay nadie.

Yo voy por donde me guía mi sangre,
que se entibia con la llegada de cada verso
que me visita.

El de las veredas y los corazones gastados

Cuando la noche cae pesada
sobre las veredas
que están lejos del mar
y lejos de las cumbres,
las veredas que pisamos
los que flotamos
en este cómodo infierno
con vista al cielo,
donde los árboles se mueven
por el viento
que sopló nuestro ayer
para enviarnos con una patada de aire
hacia el mañana,
las veredas donde el amor
es el charco donde no se refleja
ningún rostro
y las penas son las baldosas flojas
que ensucian nuestro caminar,
un perro le ladra a la luna
sin mover la cola
porque el sabe
que en estas veredas
cuando la noche cae
se abren los parpados
de los corazones
gastados de caminar
por ellas.